Coeur de hooker

On va pas se mentir. En France, quand je sors, les filles se jettent rarement sur moi. Je dis « rarement » parce qu'on peut toujours compter sur les filles bourrées. Au risque de se faire vomir sur les chaussettes. Mais c'est un risque à prendre.
Quelle ne fut pas ma surprise donc lorsque je sortis pour la première fois dans les bars et boîtes de Phnom Penh. À peine je passais les portes de cet endroit de plaisirs, à peine avais-je un pied posé sur le dancefloor qu'une charmante créature, petite Khmère, robe noire, beau décolleté, se jetait sur moi.

Globalement, moi, ça me suffit pour être conquis, voire tomber amoureux. Et déjà elle se colle à mon corps pour danser, attrape mes lunettes pour les mettre dans un gloussement de joie. Moi aussi je glousse, comme le con que je suis et qu'est content. Quand, sans prévenir, avec l'agilité d'une guêpe, elle me chope pour m'embrasser. Rien le temps de voir venir. Enfin... Embrasser. En réalité elle m'a plutôt lécher le visage dans la région de la bouche. Vous me rappellerez de faire une prise de sang. Qui ça hypocondriaque?

Choisissant de toujours voir le bien dans l'être humain, je me convaincs assez facilement que cette jeune fille a peut-être simplement eu un coup de foudre. Compréhensible. De toute façon, le peu d'argent que j'ai sur moi ne me permet pas de la considérer comme une prostituée. Mon pote semble la connaître. Je pose quand même la question. À tout hasard.

_ « Is she a hooker? »

_ « Dude, you never know »

Bon, il fallait donc faire un choix. Les choix, je dois dire que j'ai toujours eu du mal à en faire. Une caractéristique commune aux poissons à ce qu'il paraît. Oui, je lisais l'horoscope d'Élisabeth Tessier dans Télé 7 jours. Deal with it.

À vrai dire, ce qui m'a décidé c'est que, payer une fille ça veut aussi dire moins d'argent pour payer l'apéro. Et ça je peux décemment pas le permettre. Parce qu'on commence comme ça et dans la plupart des cas on se retrouve sobre et triste. Non merci.

Et puis aussi, le spectacle de vieux occidentaux bedonnants caressant leur pute, la pine gonflée par les désirs salaces, très peu pour moi. Surtout que ces mecs ne savent pas danser. Les pieds plantés dans le sol, s'agitant comme des bouts de bois à essayer d'impressionner leur conquête jetable. On n'est quand même pas bien loin du pathétisme (Action d'être pathétique). À leur décharge, danser avec une trique pareille, ça facilite pas les mouvements amples.

Je suis finalement parti pour un autre club où le même petit manège recommença immédiatement. Seulement cette fois-ci, la tequila commençais sérieusement à brouiller mes idées et mes réflexes moraux.

Je prends conscience que ce voyage pourrait constituer un test où la tentation de la relation simple et tarifée planera au dessus de ma tête à chaque soirée passée dehors. Je réalise aussi que je pénètre le monde des adultes. Byebye pyjamas nounours et bac à sable, bonjour putes, partouzes et sexpat' [mot « emprunté » à mon camarade de "comment j'ai mangé mon chien" grâce à la magie de l'intertextualité. Macé-Scaron prends garde à toi. Moi et mon Ctrl+c, Ctrl+v on vient te concurrencer sur ton terrain] Bref, fini les jeux d'enfants. « Cette légèreté, je l'ai perdue »

« GET OUT! »

C'est un sms qui m'a tiré de ma torpeur érotique et fait quitter la boîte. Je ne saurais jamais si ces filles étaient des prostituées. (comme s'il y avait un doute). Mes amis veulent aller boire des bières ailleurs. Là on parle! La soirée se terminera bien. Parce que la gueule de bois, elle reste toujours avec toi le lendemain matin.

Et ça c'est gratuit.